XLVIII.

em todos os lugares onde estive. vi mãos se juntarem. e vozes fundidas num só lamento. e por vezes. numa só palavra. a romper. a luz. lembro-me. algumas vezes. ter abraçado os meus bolsos com os dedos. e apertado o vazio. até à sua asfixia. sim, eu já vi o vazio. morrer. e nesse tempo. todo eu. era um homem. só. a escrever nas paredes dos prédios. coisas sobre ti. que tu.

nunca leste. 

deve haver. neste intervalo. que se fecha todas as noites. uma vida por viver. que talvez. não seja a de quem sufocou todos os medos. com as mãos fechadas nos bolsos. ou mesmo. daquele. que em todos os lugares onde esteve. nunca viveu. em lado. algum.

XLVII

todas as manhãs. quando acordo. tenho as mãos fechadas debaixo do peito. costumo dormir de barriga para baixo. corpo na cama vincado. as coxas contidas contra o colchão. os pés. enrolados um no outro. meia almofada abraçada. a outra meia. parte. para a esconder o rosto. outra almofada inteira. para abraçar a cabeça. corpo meio tapado até aos rins. 

naquele silêncio. emprestado aos pássaros nas árvores e aos carros. colados à estrada. e à luz. turva. que atravessa o quarto. até ao meu corpo. abandonado. a mim. consigo sentir. todo o peso do ar. contido. abro as mãos. e tento desfazer os nós. de um rasgo de vida. daquela manhã. 

.é outro dia. digo. 
é o mesmo. dia. de sempre. penso. 

abro. lentamente. os olhos. que já me viam de dentro para fora. e escolho. levantar-me. daquela frieza toda.